Llevo puestas unas botas que tienen más años que mis hijos, me las regalaron cuando aun no trabajaba y de eso ya hace casi treinta años.
Me encantan, estoy muy contenta de haberlas recuperado, pero que su día cuando pensé que ya era demasiado mayor para llevar unas Dr Martens, las guardé en un armario y muchos años después se las di al hijo de la que me las trajo de Dublin, que después cuando su pie sobrepasó el 40 de talla se las pasó a su hermano pequeño que le ocurrió lo mismo y las botas volvieron al fondo de un armario.
Yo pensando que era imposible que volvieran a mi, que serían un mero recuerdo de lo que tenía, de mi rebeldía de los veintitanto, que me las ponía con vestidos, hace un par de años, con esa añoranza de lo que ya no se puede recuperar y que no entiendo porque siempre nos parece mejor que lo que tenemos me compré otras, pero no, no me gustaban, me parecía que estaba traicionando a las primeras y no me sentía agusto con ellas.
El sábado en un momento de esos que tenemos de lucidez pensé en pedírselas al tercer dueño de ellas que como yo imaginaba las tenía llenandose de polvo en el fondo de su armario junto con la ropa de cuando iba a la guardería, porque ha salido a mi y lo guarda todo. Y se volvió a producir, ese flechazo a primera vista, esa sensación que te hace disfrutar de cada paso que das, como cuando me ponía los botines de diez centímetros de tacón que me hacían creer que en vez de 1,71 medía 1,81.
Y es que a veces los recuerdos nos invaden y nos hacen desear lo que no podemos recuperar, pero otras veces esos recuerdos no nos hacen disfrutar de lo que en estos momentos nos rodea y algún día serán recuerdos.
