" Terrores "

" El callejón de la mano negra ".  

Era el lugar de culto para los niños y niñas del barrio del " Pósito " y de " La plaza vieja ".

Era la mano que a algún gracioso se le ocurrió pintar y que literalmente nos tenía a todos " acojonados ".

Esa mano que yo nunca fui capaz de ver, aunque afirmaba fehacientemente que estaba allí.

Un callejón al que entrabamos en un acto de coraje, de valentía, de temeridad.

Porque " La mano negra " nos decían que era la mano de una vieja que había muerto allí y se llevaba a los que se acercaban.

Y eso, a la temprana edad de nueve años es terror puro y duro.

Más terrorífico que los truenos en la noche, que los ronquidos de mi abuela en la cama de al lado una noche de frío invierno, más que el hombre del saco.

Esos miedos, esas inquietudes infantiles que se unían al miedo, al pánico a ser diferentes, a no ser aceptado por los demás.

A tener pensamientos y decisiones propias que los demás no comprendiesen.

Esas angustias a ser uno en vez de ser del montón.

Miedos, terrores, angustias que sin querer arrastramos toda la vida, que aunque van cambiando son los mismos.

La mano negra, la que nunca vi, pero que recordé no hace mucho cuando pasé por ese callejón.

Que me hizo verme otra vez con 9 años, corriendo y gritando junto a los amigos de la infancia.

Que me hizo darme cuenta que aun ahora muchos, muchísimos años después, sigo siendo la misma.

Con ideas propias que muchas veces me reservo para mi por miedo a que los que me rodean no las entiendan.

Con terrores nocturnos en las noches de invierno, aunque ahora eche de menos esos ronquidos de mi abuela.

Tengo angustias, quizás más que entonces, quizás más veces, quizás unas angustias que a mi me parezcan muy reales aunque no lo sean tanto.

La mano negra, que nos persigue durante toda nuestra vida, cambiando a lo largo de los años de tamaño, de forma, de color pero provocandonos los mismos miedos.

  

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